Лето - в конце.
Мокрый асфальт.
А на лице -
Грусть. А закат
Блещет. Искрят
Листья. И дождь.
Месяц подряд.
Ты не идёшь.
Здесь - не найдёшь.
Там - лишь слова.
Надо ли... ложь?...
Слышно едва.
Что искал со мной?
Знал?
Я - никто и кто.
Встал.
Закурил. К окну.
Дым.
Ты к другой уже.
Блин...
Я с другим. Игра.
Фарс...
РасплачУсь сама.
Нас
Нет уже. Есть ты или я.
Не враги, дай бог, не друзья.
Посторонние. И - никто.
Остаётся вопрос - За что?
Очень много, слишком много знаешь слов.
Только... что изменят глупые слова?
Может быть они заменят пару снов.
Слишком просто всё опять, как дважды два.
Просто выйдешь и захлопнешь эту дверь.
Вниз по лестнице бегом. И в пол педаль.
Я запомню этот день, ведь я теперь -
Только память. А нужна ли? Да едва ль...
Я, быть может, пару чашек разобью.
Так, со злости, чтобы не было обид,
Что б забыть, как сильно я тебя люблю,
Что б не плакаться и не рыдать навзрыд.
Где оптимизм? Отвечу на вопрос -
А оптимисты дневников не пишут,
И не грустят, и не пускают слёз,
Не мучаются и свободно дышат.
Я оптимист в душе, быть может днём,
Но вечерами в нете, так сложилась,
Поговорить мне хочется о том,
Что поломалось и не совершилось!
Наступит утро всё равно.
Наступит утро.
Напьюсь. Напиться не грешно.
Так - чтобы смутно.
Так, чтобы вдрызг. Наверняка.
До бессознанья.
До сна без боли. До глотка.
До покаянья.
Сама, ключами... В квартире пусто.
На кухню молча. Понурив плечи.
Не снимешь обувь. Плевать. Так грустно...
Паркет всё стерпит. А будет легче?
А будет снова?
