Город дышит Выставкой. Она всюду – в воздухе, в близком гуле вертолетов над головой, в небывалой чистоте улиц и благолепии парков, в эхе дальней канонады (репетируют что ли?). Бодрые тетеньки в последних лучах закатного солнца белят бордюры. По тротуару мчится малышка, рискуя разодрать коленки в кровь:
- Мама, а какой завтра праздник ?!
И правда, ощущение кануна долгожданного торжества, у меня, по крайней мере.
Иду с дочурой гулять как всегда, на детскую площадку возле профилактория. Вхожу в ворота, в спину добродушный, немного скучающий голос:
- Девушка, туда низзя…
- А чего так?
- Дак Выставка же. В профилакторий уже военных шишек завезли…
- И что? Боятся их детьми напугать? Или детей – ими?
- Дак, ведь знамо дело, что они там делают – пьют-с…
О да… это мы в курсе… знаем, плавали. На халяву и уксус – Вдова Клико. Пьють, как сапожники, даром что военные. Ну а что еще незатейливым мужикам вдали от жен делать? И это тоже Выставка.
Ну ладно, идем искать место для разгуляя… Идем вдоль кромки леса (ну не то, чтобы у нас медведи по улицам гуляют, но приличный лесопарк имеется), доходим до памятника Т-72 - самому массовому танку современности (а вот так вот ), увешанного гроздьями разновозрастной ребятни. Мдаа… город Нижний Тагил – край суровых металлургов и танкостроителей… таких суровых, что даже дети здесь играют только в бронемашинки… чаще – настоящие). Доча важно вышагивает в новых красных ботиночках… размышляет, за кем погнаться вперед – за наглым голубем или большой черной собакой… мудро решает, что за всеми бегать – ботинок не напасесся )
Выставка… как я люблю это время, я почти влюблена, я летаю. И вспоминаю. То время. Есть такие вехи в жизни каждого, когда судьба, тихо покачиваясь и скрипя, медленно разворачивается, незаметно глазу, но уже навсегда. Вспоминаю людей, с которыми довелось познакомиться. Милые сердцу. Иных уж нет, а те – далече… Я вас помню. Я иду по солнечной стороне улицы и улыбаюсь. Почти утраченное ощущение счастья и гармонии. У меня есть я и милые мои человеки, которые всегда со мной. Пусть даже и не рядом. Улыбаюсь)
Вы не представляете… Над моим домом летают стройным клином шесть серых истребителей, Похоже на Русских Витязей. Класс! И это не война началась (чур меня, чур меня)... просто у нас, в Нижнем Тагиле, с 9 по 12 июля 2008 года будет проходить 6-я Международная выставка вооружения, военной техники и боеприпасов – 2008. Летают, орлы наши, тренируются. Чтоб лицом в грязь не ударить перед Путиным. Красавцы ))) В такие моменты горжусь нашей страной, умеет она так невзначай мышцами шевельнуть-игрануть, чтоб всем поплохело ))) Походишь там, посмотришь на танки наши, гаубицы, самоходки, вертолеты, холодное и огнестрельное оружие, и патриотизм буквально сносит крышу… И всё потрогать можно, коснуться ладонью раскаленной брони, и такое всё настоящее и совсем зря кажется ручным. И стрельбы, и маневры, и марш техники. И наши танки – летающие, плавающие, с полноповоротной башней, обычные хаки и цвета "Пустыня" (вариант для Индии), с накладками на гусеницы для движения по их автобанам (хи-хи-хи, бойся, немчура), многотонные, вместе с тем изящные как балерины на сцене Большого, со всякими суперсовременными сверхсекретными наворотами и хитрой броней… боже, я их люблю… если можно любить железо…
Помнится, работала я на первой выставке в 1999 году. Боже, как мы были счастливы тогда, когда всё двинулось и завертелось, когда результат многомесячных лихорадочных трудов стал виден не только нам. Казалось, мы можем ВСЁ, ведь мы сделали ТАКОЕ. Наша мощь, наше оружие, наша гордость. Мы утерли им нос. Мы радовались как дети, когда иностранцы восхищенно цокали языками, а чопорные москвичи круглили глаза. Мы были пьяны… я была пьяна, я была в сказке. Я спасла тогда по нескольку часов и снова вставала на свои высоченные каблучищи и летала, не чуя усталости и стертых ног.
В общем, завтра начинается Выставка! Велкам, люди. Не пожалеете !!!
Прочла тут намедни у Степана пост о секс-революции http://loveplanet.ru/a-ljcmm/post-3642283/
Если вкратце, то Степан недоумевает, в каком глубоком подполье сидел секс в советское время и зачем он выпячивается сегодня.
И вот что я имею сказать по данному поводу… Априори секс был всегда. Примерно в одинаковых объемах плюс-минус полпроцента. Даже выхолощеные религии с тысячелетней историей не вычеркнули его из умов и первейших побуждений человеков, а чего уж говорить о семидесяти годах показушного пуританства? В масштабах вечности – тьфу и растереть. Просто сегодня секс в средствах массовой информации пытается занять место, адекватное тому, что занимает в мозгах взрослого народонаселения нашей страны. Я не против, я только за. Я - за красивое обнаженное тело, сексуальные ликбезы, открытую пропаганду конрацептивов, за сексигрушки, за выдумку и затейность, за эротику и за порнографию (с разумными ограничениями, разумеется). Лучше заниматься любовью, а не войной.
Но проблема в том, что многое, что показывается на эту тему – не то, не о том и не так… Просто сексуальный ПиаР. Вместо желанного спутника Любви и Страсти, секс эксплуатируется в контексте насилия и денег. Облавы на проституток, маньяки, насилующие детей, порнодивы, выходящие замуж, инцест, извращения, о которых неприятно даже подумать, пацан нежных лет, лениво предлагающий своей сопливой спутнице "Пойдем потрахаемя, ну чё ты как маленькая…" – вот то, что вонючей грязной рекой льется с экранов на и без того размягченные умы. Я уже не говорю о подрастающем поколении, которое просто не может еще отличить зерна от плевел.
Хотя всё закономерно и объяснимо. Чего жаждал народ во все времена? Правильно, хлеба и зрелищ. В условиях, когда с хлебом всё более-менее понятно... вопрос в зрелищах. Что больше всего возбуждает плебс? основные инстинкты - выживание и размножение, читай, - насилие и секс. Вот этого-то мы и видим по всем каналам, особо по НТВ (при всем моем уважении к новостийному наполнению, но трижды ФИИИ его грёбаным передачкам).
Насилие – отдельная статья. Вы заметили, что престали вздрагивать, когда по телеку показывают растерзанный труп? А любимые сериалы? Мочилово, кидалово, наркота, бабки, мордобой… Побеждает сильнейший, тот, который не боится нажать на курок. Кровь, реки крови, стекающие в океан крови. Ерунда, что бутафорской. Главный герой помят, ранен, но на коне. Его целует пышногрудая длинноногая блондинка. Или шатенка. Или брюнетка. И никто не вспомнит, что от пули в живот гораздо проще загнуться, долго корчась в агонии, чем выжить. Я не могу это смотреть. Меня тошнит. Невозможно упомнить названий, сюжетов, лиц, всё одно и всё про одно. Мрак. А передачки про грязное белье – "кто, с кем, сколько раз и зачем?" Так сказать, зарисовочки из жизни богатых и не очень для празднолюбопытствующего обывателя. Никогда не пойму, хотя спору нет, занятно…
Да, пытаются телеканалы предложить альтернативу, только как-то без видимого успеха. Песни и пляски со звездами на льду, ситкомы эти про прекрасных нянь, Букиных, инопланетян, уЛетающих врачей… Редко, но случаются прозрения, взять, к примеру, "Идиота" с Мироновым, или "Доктора Живаго" или "Есенина", или "Казус Кукоцкого"… но это капля в море … и не для праймтайма…
Просто страшно. Может, когда-нибудь культура потребления разовьется во что-то более-менее приличное, хотя вряд ли.
А вот мне интересно очень, что, неужели общество такое мерзкое, что жаждет получить именно эту чернуху и хавает ее, причмокивая? Или оно таковым мнится (кем и зачем?) и вынуждено хавать выливаемую чернуху, поскольку реально по телеку больше нет ничего? Иными словами, спрос рождает предложение, или предложение - спрос?
… он сидит на кровати вполоборота, прямо в куртке. На ногах неснятые в пылу грязные ботинки. Он смотрит на меня и говорит-говорит-говорит… Я лежу, свернувшись тугим калачиком, собачонка в ожидании пинка, натянув одеяло до самых глаз. Оно – мой единственный щит. В комнате темно и холодно, словно промозглая весенняя ночь шагнула в окно. Щека будто обварена кипятком – след тяжелой пощечины наотмашь. Пульсирует. Кровь шумит в ушах так сильно, что не различить смысла фраз. Только шум, назойливый, злой. В животе пусто и тяжело, будто открылась черная дыра, сворачивающая и засасывающая в себя мой маленький, не особо устроенный, но такой родной мирок. И всё пространство вокруг утрачивает свою реальность и плывет. Потому что так не может быть. Так быть не может. Потому¸ что этого не может быть никогда. Вцепиться в него, ударить, вылить в лицо свою кипящую ярость и унижение? Нет. Не потому, что он много сильнее, может скрутить как котенка, может ударить снова. Не боюсь, ведь больнее уже просто не может быть, а физические страдания… их можно вытерпеть. Просто я не хочу в этом участвовать. Я сделаю вид, что это не со мной, это не про меня, сейчас всё разрешится и будет как раньше… сейчас… нет, вот сейчас… а он всё говорит-говорит-говорит. Единственное желание – чтобы заткнулся, чтобы вышел, чтобы закрыл дверь. С той стороны. Ненависть. Как ненавижу. Но я молчу. Это не со мной, это чья-то чужая роль в этом театре абсурда… Он пьет шампанское. Прямо из горлА. Холодная, запотевшая бутылка в нарядной фольге…
… мы сидим за столиком непрезентабельной забегаловки, но окружающий антураж мало нас заботит. Мы видим только друг друга. Мы влюблены и счастливы. Мы вдвоем в чужом городе, где можно не опасаться встреч со знакомыми, можно не прятаться и не бояться быть рассекреченными. Мы счастливее всех на этой стороне планеты. Что мы ели? Не помню, хоть убей, но, вероятно, что-то всё же ели. Иначе что бы там делать? Солнце золотит его волосы, плечи, рассыпается брызгами вокруг. В родных глазах вижу своё отражение – Женщину-Мечту, Женщину-Сказку… Как сияют наши взгляды! И мы никогда не сможем наговориться. И этот чертов мир, такой несправедливый и сложный, сейчас крутится вокруг этого маленького столика в дурацком кафе… "Извините" откуда-то из другой вселенной несмелый мужской голос "Вы такая красивая пара. На вас так приятно и безоблачно смотреть. Я давно вами любуюсь. Пожалуйста, будьте счастливы. Не смотря ни на что. Это вам." и подает бутылку шампанского…
… которую он сейчас и пьет длинными нервными глотками, сидя на моей смятой постели. Пьет, не чувствуя вкуса, лишь бы только уничтожить проклятую жидкость. Чтоб ни капли. Может показаться, что он почти спокоен, но я вижу как вибрируют пальцы, прыгают ноты осипшего голоса, клокочет ярость… я молчу и жду… жду, когда облегченно щелкнет замок и замрут шаги на лестнице… тогда можно выпустить застрявший в горле крик и такие нужные слезы…
Это было очень давно, в прошлой жизни. Просто вспомнилось.
Она легко ступала по изрезанным морщинами вековым плитам. Стук сандалий, глухо отскакивая от бурых заплесневелых стен, взлетал куда-то во влажную темноту, туда где должна быть крыша, да нет, пожалуй, скала, ведь она, наверное, уже глубоко под Запретной горой. Сотни полуразрушенных коридоров, поворотов и лестниц увели далеко от милого сердцу света Звезды, так далеко, что даже страшно думать об обратном пути. Не думать… иначе последняя пригоршня сил растратится на этот первобытный ужас… а остановиться нельзя, надо вперед, куда зовёт едва слышный неровный пульс… неуловимое тихое дыхание… Как же сумрачно и промозгло, как серо и мрачно, и почти невозможно дышать от колючего смертного оцепенения и невообразимой тяжести древних камней. Даже ей, Ворожее, небезопасно здесь, где древние проклятия стерегут великие тайны и великие сокровища Семи Непобедимых Королей. И даже ей неведомы лики чудовищ, рожденных бездонными подземельями. Усталость кандалами повисла на ногах, саднят ушибы и порезы… но это ничего, только бы не потерять Нить, лишь бы не замерло родное сердце… болят воспаленные бессонницей глаза. Сколько она не спала? И сколько тут блуждает? Неважно, да и не нужны ей глаза. Она усмехнулась. Знатной дочери Аланара нет нужды видеть, чтобы следовать за Нитью. Только ты живи… живи… живи… я иду, ты видишь, я тороплюсь… я … позови меня, помоги, мне нельзя плутать больше, утекают жестокие минуты, которые есть твоя жизнь… только дыши…
… где-то здесь… здесь… тишина… холод… мрак. Где ты? Мертвы и безразличны развалины, и вот в углу кучкой грязного тряпья изломанное неподвижное тело. Нежные пальцы, усыпанные перстнями, несмело коснулись лица, замерли на лбу. …Я пришла, я с тобой… ладонь ласковой птицей скользнула по груди, тронула ледяные руки, недвижные ноги… и новый приступ выкручивающего суставы панического ужаса… опоздала? как же ты жив до сих пор? Раздавленные ребра, искалеченная рука, рваная рана на боку, серое изможденное лицо, сухая корка губ и… нет… беспомощно звякнули браслеты на тонких запястьях… позвоночник… да-да, вот эти два позвонка… какой ты, оказывается, хрупкий, Чужеземец… хотя и аланарцу суждена была бы недвижность, пока долгожданная смерь не подарит свободу… Одна ее часть завыла-запричитала плакальщицей на похоронах любимого, заломила руки, бессильно упала, истощенная дорогой, болью и такой близкой невосполнимой утратой. Другая ее часть (Ведунья ты или нет?) осталась спокойна стальным покоем всё решившего. Ну же, ты сильная, ты сможешь, ты ни о чем не пожалеешь… Не пожалеешь? Нет, не сейчас… сейчас лечь, обнять, заслонить. Всей своей Силой Ведуньи, своим Словом прорасти в него, бешено напряженной Мыслью стежок за стежком сшивать порванные мышцы и сухожилия, делить клетки костных тканей, растить нейроны, затягивать в кожу обнаженные органы, складывать конструктор дробленных осколков, сшивать-делить-растить, микрон за микроном… только бы не сбиться…. только бы успеть… только бы хватило сил… терпи, я с тобой…
- Ты знаешь… спасибо тебе. Да, ты нашла меня, да, вылечила. Туго бы мне пришлось без тебя со сломанной рукой… Но это всего лишь рука, сама заросла бы. Да-да, я благодарен тебе… но я не могу тратить на тебя свою жизнь! Посмотри на себя, твои волосы седы, твоя спина согнута годами, а лицо обезображено морщинами. Ты стара, посмотрись в зеркало и отпусти меня. Как хорошо, что ты молчишь… Ведунья, ты лучшая из женщин, которых я встречал, но у меня другая дорога. Я молод, в моих жилах кипит кровь, мои мышцы жаждут боя и любовной схватки. Я встречу женщину, прекрасную и молодую как Светлые Луны над Аланар-Титу, я назову ее своей женой, а она родит мне сыновей. Прости и пойми. Нет, не провожай… забудь…
Он прошел много миров, сражался наемником в Пикар-Дии, на Сертоне, да где только не был… не женился, сыновей не нажил, могил друзей уже не найти в вечно текущих дюнах, ни дома, ни сада, лишь несчетные шрамы на теле и душе… чужое небо, чужие пески, плащ с подбоем, и тот с чужого плеча… видел много и разного: глупого и смешного, подлого и геройского, а всего больше страшного да кровавого. И его предавали, и сам предавал. Только как-то нечетко, будто издалека. И когда в чьем-то чужом мире собирались тучи и мощный ливень застилал всякий свет, начинали ныть старые раны и, почему-то, сердце. Отчего? Пустое. Но если бы кто-то спросил его, что вспомнит он в последнюю свою минутку на этом свете, он скажет – лишь одно. Бритвенную решимость клинка у горла, и голос тихий и невероятно спокойный, рождавшийся, казалось, прямо в мозгу. "Она была молода и желанна, и Звезда улыбалась Её весенней красоте, и зацветали засохшие деревья, когда Она лишь шла мимо. Она была Исцеляющей, последней из рода Непобедимых Королей. Ты не знал? Да что ты вообще знал о ней, неблагодарный? Её позвала Нить и Она ушла за тобой, лучась счастьем, посильным лишь юности. Вернулась через десять дней седой, сгорбленной старухой… отдала тебе всю Великую Силу… всё и даже больше чем могла и чем имела право… Живи, если сможешь. Живи и помни – ты жив только потому, что Она подарила тебе жизнь…"
Воистину, в России две напасти – дураки и дорОги… И когда они встречаются, результат получается синергетический..
Последнее время часто приходится ездить на такси в одно и то же место. Как правило, с разными водилами. Наблюдаю. Условно можно поделить их на три категории (уж простите меня покорно, я знаю, как вы не любите все эти классификации…):
1.первые выбирают наикратчайший путь из точки А в точку Б, игнорируя знаки, разметки, дорожные и метео условия, а также здравый смысл. Обгоняют, подрезают, щемятся, еле не задевая зеркалами, проскакивают на давно мигающий зеленый. Хамы и выскочки по жизни. Сильно обижаются, когда их штрафуют. Что характерно, гаишник – всегда "сцуко, подловил". А я бы таким еще и пинка отвешивала бы. И бесплатную экскурсию на место большого ДДП. Один раз воочию увидит искореженные железо и плоть, вдохнет запах, проблюётся под кустом… может поумнеет…
2.из всех траекторий поездки выбирают самую банальную, по центральным улицам, собирая по пути все мыслимые и немыслимые пробки. Нарушают неинтересно, без огонька, и только в полной уверенности, что никто не видит. Естественный мощный тормоз – страх наказания. При гаишниках принимают вид побитой собаки, подобострастно заглядывают в глаза, лепечут "виноват, виноват" … посредственности, короче.
3.Выбирают оптимальный вариант в координатах "длина пути – скорость движения". Несуетливы, как правило, не превышают, не нарушают. В итоге приезжают на место быстрее всех. К моему великому сожалению, таких маловато...
и получается завсегда не поездочка, а игра в русскую рулетку – если не мы, то в нас… Во хрень какая…
Особой медалько заслуживают блонидинко за рулем (масть, пол и возраст значения не имеют). К великой моей радости, среди таксистов их нет. Но они вокруг Одна такая сегодня поворачивала направо из крайнего левого ряда. К ее величайшему удивлению, на ее гениальной траектории внезапно оказалось наше таксо… ужасть… водила-молодец, руль вывернул, от удара ушел, и возымел желание догнать и настучать фокуснику монтировкой. Газанул, догнал… в окошке большие от ужаса ярко накрашенные глаза, алый рот буковкой О прикрыт ладошкой с длиннющими расписными ногтями… ну не со зла, по глупости… подайте жертвам женской логики… внезапность дамской натуры как причина смертности… ну как с такой разговаривать? плюнул водила и дале поехал. Да и пешеходы не лучше бывают, чего уж греха таить…
Ну вот как тут не вспомнить великую страну Забугорию? "Господа Российские Туристы! Напоминаю вам, что дорогу следует переходить только по пешеходному переходу на ЗЕЛЕНЫЙ свет светофора. На КРАСНЫЙ стоим как вкопанные… не обольщайтесь тем, что вас никто не видит… увиииидят, пренепременно увидят… и звякнут в полицию. И вот вы уже попали на немаленькую сумму в евро. И вообще, дабы не путаться, смотрите на местных и делайте как они. Богаче останетесь!" И вот вам пример. Центр Берлина (! ), перекресток со всей мыслимой и немыслимой разметкой, отбойниками, лампочками, стрелочками, знаками, светофорами (! ), насколько глаз хватает – ни одной машины (! ), из людей только я и пожилая немка (! ). Никто не вылетает на мигающий зеленый, не визжит тормозами, не сигналит и не матюгается в открытую форточку. Ни один задумчивый смертник не падает под колеса из-за кустов. Ляпота! Красный свет. СтоИт немка, стоЮ я. Ждем зеленого. Прусь от осознания собственной культурности и невыпадения из общего ландшафта. Занавес. Музыка. И до того мне это понравилось, что еще некоторое время по приезде пыталась ходить через дорогу только на зеленый… ага … щаззз… только поток пешеходов тормозила, искренне недоумевающий, что за кура тут стоит, когда все идут. И хорошо, если не толкнут, а только посмотрят уничижающее… Бросила. Чтоб из массовки не выделяться.
Или вот еще. Дело было в Гамбурге. Иду я такая, рассекаю, сама себя хочу, голова занята достопримечательностями архитектурного и межличностного толка… в общем, не до мелочей. Сзади яростная трель велосипедного звонка. А я иду… приличные девушки на свист не оборачиваются… не трамвай – объедет… хе-хе… добрые люди за рукав оттащили, ибо НЕЛЬЗЯ ХОДИТЬ ПО ВЕЛОСИПЕДНОЙ ДОРОЖКЕ. Она там розовой плиткой выложена, а для пешеходов – серая. Хорошо еще, что в полицию не сдали, поняли, что иностранка… У каждого свое место на дороге. Вот такие категорические императивы. А у нас… стремглав против течения по дороге с односторонним движением, по тротуару, распугивая старушек и мамаш с колясками, по рельсам, под шлагбаум… останавливает только железобетонный блок поперек пути.
Почему у них так? Правила везде одинаковы. Значит, проблема в головах? По головам всех лупить, как профессор Преображенский предлагал. Всех, и пешеходов и водил, у всех рыла в пуху.
Стучать, говорите, не красиво? Не любит у нас народ доносчиков, им всегда первый кнут… уж исторически так сложилось. Но взгляните на проблему с другой стороны. Кто-то превысил, а ты видел и не позвонил, а на следующем перекрестке этот лихач ребенка сбил. Нравится? Вот вам и политика невмешательства.
В общем, КоАП можно менять до бесконечности, гайки закручивать, штрафы повышать, да камеры развешивать гроздьями, токма пока категорический императив в головах не поменяется, фигня всё это и томление духа ИМХО
Получила вчера послание от одного постоянного читателя моего дневника. Вот оно (орфография и пунктуация автора сохранены)
ХХХ 28.06.08 - 00:23
Я вот иногда на некоторых женщин просто удивляюсь напишут шрен пойми чего и хрен пойми где, а почему бы не выражаться яснее, вот меня всегда разражает зачем писать много спама, если можно просто написать в двух словах?
Призадумалась. И то верно, нельзя же так над народом издеваться… Итак, по заявкам трудящихся, мой дневник в кратком адаптированном варианте…
26.06.08
Мальчег - кросафчег - жесть!!! Фтыкаюсь нипадеццки. Медалько за брутальность. А фсе женсчины - блондинко. И ниипёт
С интересом смотрю на сегодняшних мальчишек. И педофилия здесь совершенно не при чем. Любопытно разглядывать эти заготовки мужчин и гадать, что же из них получится через некоторое количество лет. Вот вижу подростка в маршрутке. Едет куда-то вместе со своей миловидной и нестарой еще мамашей. Римский профиль, спортивная фигура, широкие плечи. Нежные бархатные глаза свободолюбивого и своевольного кота. Но он ласковый мамин котик… Он держит маму за руку, заглядывает в глаза, поверяет ей что-то незначительное, но она счастлива этому доверию. Одновременно и незаметно выпрашивает что-то. Она с радостью разрешает. Его мамочка уверена¸ что она родила для себя идеального мужчину. В тот момент, по крайней мере. Он вьет из нее веревки. Ну что ж, браво… он уже знает, как следует обращаться со всеми женщинами… и получать от них всё, что угодно. Вот откуда у него такая улыбка, которая уже сейчас сводит с ума. Хочешь, скажу тебе, что будет? В твои двадцать по тебе будут сохнуть все девчонки района и института, писать тебе неумелые вирши, таскать соперниц за волосы. А ты будешь подсмеиваться и выбирать лучшую. В твои двадцать семь тайком будут вздыхать бальзаковские знойные женщины, а умудренные жизнью сверстницы – охотно падать в холостяцкую постель. И боже упаси встретить тебя в твои тридцать пять, потому что это навсегда… И ни одна женщина не сможет быть с тобой счастлива, мучимая страхом потери. И, может, ты до смерти влюбишься в такую же охотницу как сам, а она, облизнувшись, уйдет от тебя прочь, за новой жертвой. А ты будешь искать ее среди чужих глаз, снова и снова уходя от жены в ночь…
Бррр… морок… жара… чад… духота… пусть я ошибаюсь. Я хочу ошибиться. Я желаю тебе другой судьбы. Какой хочешь, только не такой.
… мне интересно смотреть на сегодняшних мальчишек. Мне интересно разглядывать мир, в котором будет жить моя дочь.
С некоторых пор боюсь встречать знакомых. А их, как назло, слишком много… Всё идет по одному и тому же сценарию.
- Привет!
- Привет.
- Как дела?
- Хорошо )
- Как дочка?
- Спасибо, прекрасно )
- Как … (мой бывший муж)?
- Понятия не имею.
- … …. …. ?!
В глазах удивление, голое неприкрытое любопытство, желание скандала погрязнее да погромче. Публика жаждет горЫ чужого нестиранного белья. Это те, кто смотрит мерзкие передачки на НТВ и Дом2. Нет, есть, конечно, немногие¸ которым искренне небезразлична моя судьба и мои проблемы. Но в основном…
- Слышь, а что значит "Хау а ю"?
- Это значит "как живешь" или "как дела"
- И что, всем интересно как у меня дела?
– Неа, не интересно.
– А чего спрашивают?
- Просто так. Здесь всё просто так… и далее по тексту.
Короче, всем наплевать, но страшно интересно, особенно жареные подробности. Сядут потом на кухне, в курилке, на лавке и ну чесать языками.
– А вы помните такую… ну эту… фифа такая… ну да, ну да, она. Так вот, у неё… представляете! Ужас!
Посудачат, вспомнят все мои грехи тайные и явные, вольные и невольные, перемелют, посмеются. И в заключение:
- Сама виновата… поделом… У меня бы так никогда…
Брезгливость. Вам что, никто не говорил, что "не суди…"? А еще верующими называетесь. Но каждому не объяснишь, и платок не накинешь… Да плевать… Спасибо, хоть в глаза пожалеете да поохаете, но я бы предпочла, чтоб вы просто не замечали меня вовсе.
Я стараюсь казаться спокойной, в подробности не вдаюсь, ничего плохого про бывшего. Главное - падальщиков не прикармливать, может, им надоест, отстанут… Как объяснить то, чего сама себе долгие месяцы объяснить не могу? Да и надо ли? Хочется плакать. Нет, не оттого, что со мной случилось, тут, пожалуй, выболело уже. Хочется выть от необходимости произнести ЭТО вслух. Дать этому абсурду имя, жизнь и собственную злую волю. Царапает в горле, неимоверных усилий стОят слова. Будто проглотила мерзкую грязную крысу… теперь она, тварь эта, будет копошиться внутри целый день, скрести мелкими острыми коготками по без того измученной душе, холодным голым хвостом задевая сердце… Зачем я так? Не знаю, и это пройдет. Только не надо грязными руками. Поймите – всё в этой жизни зыбко, и у вас могут выбить землю из-под ног. Не надо вопросов и праздного любопытства. Я всё равно не отвечу. Я в домике. Меня нет.
